La sala vacía, el piso encerado, las cortinas blancas y rotas, el banco quebrado que yace en la basura.
El atrapasueños que ha bailado por tres techos, la biblioteca, el hijueputa que siempre duerme en el cuarto de al lado.
Las cortinas de rayas.
El enano corriendo desenfrenado, el olor a orines y el periódico mojado.
Las sabanas mojadas, la almohada mojada.
La cita que me espera a principios de setiembre
El viernes que no quiero volver a recordar nunca más.
El conserje que me espera sin saber que lo hace.
Los días feos.
Sabor a pan con agua.
Esta puta cabeza.
Golpeame hasta que muera.
Las gotas no sirven para nada.
Enferma.
Enferma paranoica, pon los pies en la tierra.
La cita que me espera.
Respira.
Enferma pero calma.
El ojo que no para de brincar.
Miedo, mucho.
Miedo de ti,miedo de mi.
Eso raro, en el pecho, no duele, no arde, no es.... no es, pero está,
Como hace 10 años, solo que ya no soy una niña, ya no es por tonterías, ya no es mi cama, ya no son mis cosas, ya no es mi almohada, ya no debería ser igual
